жемчужИна (neznakomka_18) wrote,
жемчужИна
neznakomka_18

Скорпиошка (Надежда Щеголькова). Любимые стихи ( 12 ). Часть 1




***

Я заперта в тебе, погребена,
Боясь еще вчера клаустрофобий..
Свернувшись, словно эмбрион в утробе,
Я заперта в тебе…
И ни одна
Попытка меня выдернуть, изъять,
Заставить, плача, вырваться наружу -
Не удалась.
Я заперта. Ты нужен.
Я каждый день молю «не открывать!!»

Ты мой последний скит.
Последний раз.
Свободы воздух – стал опасен слишком…
Я изнутри держу на сердце крышку,
Чтоб от любви никто меня «не спас»





***

твердила каждому не раз, своим накрывшись одеялом:
«пространство личное, прости... да, пунктик... каждому – своё»
что это чушь и ерунда – теперь с тобой я осознала,
в двуспальном мире, где заснуть, обнявшись, можно лишь вдвоем…





***

…Не придумывай меня. Прошу, не нужно.
Эти нимбы, ореолы — все пустое.
Я как все… немного хуже… или лучше,
Без короны, без венца над головою…


Не выдумывай меня, какой не знаю,
Кем я вовсе не была, да и не стать мне.
Я, поверь, до безобразия — земная…
Мысли, шпильки, кофе, строчки, люди, платья…


Дом, семья, уют, работа, кот, посуда…
Черт… как хочется закрыть глаза и вздрогнуть…
Ты придумывай меня… а я забуду,
То, что мне по умолчанью нужно помнить…


Ты придумывай меня, а я, смешная,
На мгновение примерю эту тогу…
Пусть для всех я с головы до пят земная.
Ты позволил неземною стать немного…





***

Не считай часы, что еще остались! Да и я – обратный сверну отсчет.
Разговор наш станет потом вербален, а пока – в молчании горячо.
И пока под пальцами – междометья (вот и весь наш, собственно, диалог)
Не считай! Я знаю, что не успеть нам, и оставим время – любви в залог.


До утра, а, может, до кромки суток, умирает каждый (без слов) не раз..
По часам – считаются проститутки, а за что с влюбленных – за каждый час,
За минуту, выдох, полвздоха, фразу, за билет обратный – судьба берет?
Если ты – одним со мной миром мазан, так какого ж черта – нам так не прет?


Или миро наше - всего лишь средство, быть разлитым Аннушкой – на путях?
Заседанью – быть! И пошло все лесом!
Не считай! Мы вырежем этот страх…
И метла с перрона билет твой слижет, а в трамвае первом - знобит еще…
Как щенята, жмемся, друг к другу ближе, начиная новой главы отсчет.





***

Выживать в разлуке –
высшее искусство…

На перроне руки
не разжать до хруста.
Бьет копытом поезд,
слово в горле - спазмом.
В тамбуре укроюсь
и - полпачки сразу…

Питерским измятым
Утром ноют чувства…
Твое место – свято,
Твое место – пусто.





***

Знаешь, я невеста незавидная,
Гарантийный срок уже истек.
Чемодан со старыми обидами,
И надежд потрепанных мешок.

И чужие юности - на пятки мне.
И морщин – непрошенный букет.
На душе, держащейся заплатками,
Вроде, для любви и места нет.

И коронных блюд не кашеварю я,
И характер – /мама, не горюй!/
Каждой твари – суждено по паре, но
«свой сапог» никак не подберу…

Из трех пальцев мне судьба фигурами
Подрезала крылья каждый раз.
Почему реву счастливой дурою
На твоем плече, не пряча глаз?

То ли жалко мне тебя, хорошего,
/шутка ль - всё «приданое» принять!/
То ли ту, замотанную в прошлое,
словно в кокон, прежнюю себя…

Пусть лимит на счастье стал просроченным,
Обойдусь «без крыши» /не вопрос/
Но души оставшийся кусочек мой
Весь в тебя, до клеточки, пророс…





***

Нас в «некондицию» с тобой судьба отправила,
В её конвейере любви попался брак.
Ты – мой сапог, я – твой сапог, мы оба – правые.
И упаковщику не «спарить» нас никак.

Давай, мы просто наплюем на нормы качества,
/И если прАвы мы – то их неправ закон/
Два сумасшедших сапога, и два чудачества,
Вдвоем отправимся за счастьем босиком…





ОТВЕТСТВЕННОЕ

Стреножены опять известными речами,
/Но этот запрещен в любви прием!/
Ответственность за тех, кого мы приручаем,
Куда-то перед кем-то, мол, несем.

А если – этот груз, что кирпичом на шее,
Неделя за неделей – тянет в топь?
И если отвечать за тех, кто послабее,
За сильных, нас, потом ответит кто?

Для тех, кто разлюбил, кто станет адвокатом,
Чтоб без суда из зала отпустить?
Что сверху не был взгляд любимых – виноватым,
Себя не позволяйте приручить..





***

у меня - тебя нет. "тебя есть" - у неё:
сувенир, талисман, или просто старьё,
рыбка, кошка, щенок,
что свернулся у ног,
словно верное дому - зверьё.

у меня - тебя нет. у неё - "тебя есть"..
как 13-й месяц в году, Надоест,
продолжаете жить..
ни любить - ни убить,
и привычен лопаткам - ваш крест.

как уставшие пони, в течение лет,
всё по кругу. Но ждешь от кого-то ответ,
выдыхая в бреду
мне в ладонь: "не пойму,
почему - у тебя меня нет??"





СПАСАТЕЛЬНОЕ

мне смс, как Говорун, /"держаться нету больше сил!"/
в 2 ночи принесет твои - и одиночество, и страхи..
а я ни Бэтмен и ни Бог, любимый, чтоб тебя спасти..
ведь каждый раз, летя к тебе, на землю падаю с размаху.

я бьюсь безумным мотыльком в свое закрытое окно -
что не на свет, а в темноту, напротив, устремиться хочет..
но барабан всего "на шесть" - седьмым - стреляет лишь в кино,
а в нашем случае с тобой - чудес не будет этой ночью...

курю.. молчу..и бьют в висках твои слова, вплетаясь в пульс.
я не смогу.. я не спасу... прости, я растеряла силу..
"держаться нету больше сил".. SOS утопающего../ пусть!/
кусаю губы до крови... чтоб ненароком не завыла!

"люблю. прости. спаси!" и я - швыряю на пол телефон.
и с антресолей достаю из-под старья и слоя пыли,
и расправляю за спиной, открыв прокуренный балкон,
еще любимые тобой... не раз простреленные крылья..





***

просто — к тебе хочу.. самым банальным образом,
встать у окна, курить.. слышать спиной шаги,
соло паркета и — облаком теплым в волосы
выдохнешь ты: «прошу.. больше — не убеги»

просто — тебя хочу.. на инстинктивном уровне,
так, что снимаю всё — статусы, возраст, стыд..
и, отключая мозг, снова, наивной дурою,
верю, что в этот раз — но догорят мосты..

просто — тебя люблю.. вру, я не знаю, правда ли,
есть на земле любовь — (с чем, хоть, её едят?)
или мы, от щелчка, сбитые с толку падали
(все решено до нас) — парочкой негритят?

просто — тебя прошу.. пусть мы судьбой ведомые,
пусть предсказуем наш, и - недалёк финал..
двое — из десяти. только они влюбленные,
и Счетовод чуть-чуть форы ли, шанса — дал?

просто — к тебе прижмусь... к черту считалки старые,
в комнате без часов — бьет метрономом пульс..
Кто-то махнет рукой над сумасшедшей парою:
«хватит и восьмерых.. ладно.. пусть любят, пусть.»





УТОПИЧЕСКОЕ

а люди — животные стадные,
и, даже ученых умы,
сказали, что мол полигамные,
копнуть если глубже — все мы..

ген верности после мутации,
остался лишь как рудимент,
и что — бесконечно впрягаться нам
в любовный проект смысла нет.

ты знаешь, а даже удобно так..
не клясться, а, после — не врать.
и, в разные стороны комнаты..
я — в кресло, а ты — на кровать.

секс утром прощальный, по-дружески..
(комфорт: ни скандалов, ни слез)
и, долг погасив свой супружеский,
напутственный чай.. щётки — врозь.

так просто, в век скорости, снова мы,
(два нано-технолога, блин)
поделим себя - миллионами,
своих не ища половин...

влюбляемся в ногу со временем.
(Play. Pause. Re-start. И Delete.)
у этого нового племени
чертовски устойчивый вид..

(но, то ли скачок на подстанции..)
замкнуло.. нечаянный сбой..
любви я прошу пролонгации...
хочу.. навсегда, и - с тобой..

и хочется верить в мещанскую,
ей Богу, не вру, дребедень:
что
«жили мы долго и счастливо..
и умерли. В один день»



Tags: скорпиошка, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments