жемчужИна (neznakomka_18) wrote,
жемчужИна
neznakomka_18

Category:

Любимые стихи... Вадим Ковда. Часть 1

Выкладывая недавно стихи любимого Бориса Чичибабина (а я их выложила очень много, получилось 12 постов), я нашла одно его стихотворение, посвященное похоронам Твардовского. Меня заинтересовала эта история и я решила почитать об этом отдельно. На одном из сайтов среди прочего материала было выложено еще одно стихотворение на эту же тему, но другого автора, о котором раньше я ничего не слышала. Это Вадим Ковда.

Стихи мне понравились и вызвали желание продолжить знакомство с этим поэтом. Я прочитала несколько десятков его стихов и выкладываю здесь наиболее понравившиеся (получилось две части).

Но вначале краткая справка.


Вадим Викторович Ковда родился в 1936 году в Москве.

Окончил мехмат МГУ, заочное отделение кинооператорского факультета ВГИКа и Высшие литературные курсы.

В 1958 – 1961 работал в Институте прикладной математики АН СССР, с 1969-го – на студии научно-популярных фильмов кинооператором.

Как поэта его впервые открыли и опубликовали в середине 1960-х Борис Слуцкий и Давид Самойлов.

С 2001-го Ковда жил в Германии и Москве.

Умер поэт в 2020 году.



Его цитата:

"Слово "ковда" или "ковдя" по-украински означает наковальню. Так что, в отличие от Кузнецовых и Ковалёвых, Ковда — не тот, кто бьёт, а тот, кого бьют, кому приходится держать удар…

Самое главное — в стихах. Издал несколько книг. По гроб жизни благодарен Б. Слуцкому, В. Субботину, Д. Самойлову, М. Львову, М. Луконину за доброе отношение и помощь в первых публикациях."




СТИХИ



Огонь

Зажги огонь, как фару самолёта.
Пускай горит, мигая и слепя, –
не для того, чтоб ты узрел хоть что-то,
а для того, чтоб видели тебя.

Не скромничай, не бойся всех обидеть.
Больших побед, увы, не назначай.
Мир не постичь и толком не увидеть…
Но чтоб не раздавили невзначай...





***
А может, мир вокруг недоустроен
ещё и потому, что плох и я?
А может, я не очень-то достоин,
чтобы ко мне щедра была земля.

Проходят дни бессмысленно и трудно...
Но не ропщу – что толку в болтовне?
Я помню, как навязчиво и нудно
другие люди жаловались мне.






А однажды она заболела….

Плыл, кренился больничный чертог,
И врачи суетились умело.
Вились ангелы, дьявол и Бог.
И слеза затуманила око.

Окуналась душа в забытьё…
Бог и дьявол сражались жестоко
за усталую душу её.
Ни раскаянья, ни благодати…

Каждый тщился другого хулить.
Бог и дьявол дрались у кровати –
каждый душу хотел получить…
Только я средь сверканья и мрака,

зная истину, молча любил.
И незримо метался и плакал,
потому, что её погубил.





Возраст

С каждым годом труднее с людьми говорить...
Даже друга понять, даже сердце открыть...
даже песню запеть, даже в праздник сплясать,
даже несколько слов о любви написать....
Только в сизые дали лесов и полей
с каждым годом гляжу всё смелей.





ДНИ

Дни калечат и жгут нестерпимо...
Но терплю их крутой разворот –
эту жизнь, проходящую мимо,
смерть, что мимо, увы, не пройдёт...

Эту даль, умерщвлённую нами,
эту, нами убитую, близь...
То ли плачет Господь временами,
то ли дьявол гогочет всю жизнь...

И крадётся тоска ледяная...
Той тоски не избегнет никто...
Жизнь, за что ты дана? – я не знаю...
Ну а смерть – точно знаю за что.





***
Если только в моё парадное
ходят три пожилых инвалида,
Значит, сколько же было ранено...
                                          А убито?





***
Живу, как Россия, – бездарно,
тоской и бездельем томясь.
Толкусь средь вокзальных, базарных,
народных и каловых масс. 

Живу, как Россия, свободно,
не ставя начальство ни в грош.
И матерно здесь, и блевотно.
Но лучше, увы, не найдёшь.

Живу, как Россия, беспечно,
не ведая, что впереди. 
Тут тяжко, а всё же сердечно…
И мне от неё не уйти.

Живу, как Россия, – безвольно…
Здесь воздух задымлен и грязь.
Но радостно мне, а не больно
с ней чувствовать кровную связь

Живу, как Россия, – нелепо:
мечтаю, болтаю, кружу…
В развёрстое, близкое небо
с нелепой надеждой гляжу…






Похороны А.Т.Твардовского

Этот день был скуден и не долог.
Тусклый свет витал над головой.
Я запомнил запах свежих ёлок,
монастырь огромный, снеговой.

Этот день, наверное, обыден
у природы вечной на кругу.
Был покойник так и не увиден
за толпой, сомкнувшейся в снегу.

Но открылось странное явленье
(я принять такое не готов):
я читал тоску и потрясенье
даже по глазам его врагов.

И слеза особенного рода
мир разъяла – несколько минут
забивали гвозди в крышку гроба.
Это был единственный салют.

Бухали и вскрикивали доски,
отдаваясь в сердце и в мозгу.
И, казалось, Александр Твардовский
всё сопротивлялся молотку.

А потом мелькнули, поразили
и исчезли в мареве Москвы
скорбный профиль совести
России*
и седины маленькой вдовы.
–-
* Вдову А. Т.
Твардовского Марию Илларионовну,
взяв под руку, вывел с
Новодевичьего кладбища А. И.
Солженицын.

Декабрь 1971





Жизнь люблю...

Снег. Деревья. Белёсое солнце.
Робкий свет в ускользающем дне.
Это всё в бесконечность оконце,
что нежданно открылось и мне.

К этой праздничной, чистой минуте
сердце вышло из злобы и мути...
Небо. Сосны. Снегов забытьё…

Ах, мои беспокойные люди!
жизнь люблю больше смысла её...
Tags: ковда вадим, россия, стихи, стихи о жизни, твардовский, чичибабин
Subscribe

Posts from This Journal “ковда вадим” Tag

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments