жемчужИна (neznakomka_18) wrote,
жемчужИна
neznakomka_18

Потери... Умер Евгений Евтушенко (1932 - 2017)


Image result for евгений евтушенко


Я очень боялась этого дня... Давно понимала, что это может произойти в любую минуту, а потому радовалась всякий раз, когда он возвращался после очередной госпитализации домой. Но в этот раз он не вышел...

Люди часто повторяют расхожее выражение: "незаменимых нет", которое я очень не люблю, но тоже изредка употребляю. Так вот, сейчас тот самый случай, когда ушел из жизни человек, которого некем заменить ни сегодня, ни в обозримом будущем.

Я росла и взрослела вместе со стихами Евтушенко. Да, конечно, были и другие поэты, читаемые и любимые, - но Евтушенко для меня был самым лучшим и самым любимым. В каждом своем возрасте я открывала нового Евтушенко, и то, что я открывала для себя, удивительным образом совпадало с тем, что для меня было важно на том или ином этапе.

Первые его стихи были услышаны мною лет 35 назад.


***
Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он
не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.


Я, тогда еще подросток, даже не знала, кто написал эти замечательные строки, звучавшие в бессмертной "Иронии судьбы", но уже в них влюбилась.


Потом, немного позже, у подруги на работе один полуспившийся, неказистый старичок вдруг стал читать мне стихи:


***
Я оттуда,
где снег.
Так и валит он валом!
Вот чудак человек,
ты еще не вставала!

Как сугробы чисты!
Сколько хруста и света!
Что за странная ты —
ты зашторила это........

В твоей комнате тишь.
Приглашаешь садиться.
— Наследил,—
говоришь.
будет мама сердиться.

Что шумишь?
И чего
нападаешь на шторы?
Выпал снег —
так его
не видала я,
что ли?

Что так смотришь?
Бледна?
Некрасивая стала?
Я, наверно, больна
или просто устала...

Посидел бы со мной.
Вон
промокли ботинки...
Ты какой-то шальной,
и подумать —
снежинки...

Хватит их на мой век,
и не мыта посуда... —
Я оттуда, где снег,
Ну, а ты-то
откуда?


Он так здорово их читал!!!  - Чьи это стихи? - Евтушенко!


Неудивительно, что я плохо знала его стихи. Книг хороших у нас в городке в то время было не достать.


И каким же откровением для меня, уже чуть повзрослевшей, звучали следующие его строки:


***
Я разлюбил тебя... Банальная развязка.
Банальная, как жизнь, банальная, как смерть.
Я оборву струну жестокого романса,
гитару пополам — к чему ломать комедь!

Лишь не понять щенку — лохматому уродцу,
чего ты так мудришь, чего я так мудрю.
Его впущу к себе — он в дверь твою скребется,
а впустишь ты его — скребется в дверь мою.

Пожалуй, можно так с ума сойти, метаясь...
Сентиментальный пес, ты попросту юнец.
Но не позволю я себе сентиментальность.
Как пытку продолжать — затягивать конец.

Сентиментальным быть не слабость — преступленье,
когда размякнешь вновь, наобещаешь вновь
и пробуешь, кряхтя, поставить представленье
с названием тупым «Спасенная любовь».

Спасать любовь пора уже в самом начале
от пылких «никогда!», от детских «навсегда!».
«Не надо обещать!» — нам поезда кричали,
«Не надо обещать!» — мычали провода.......


Я тогда еще избегала острых стихов и гражданской поэзии, все больше хотелось стихов про любовь... А про любовь Евтушенко писал необыкновенно!


Но вскоре я услышала песню в исполнении Малинина:


***
Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.
............................................

Что ни строчка - все в точку. Казалось, что лучше и не скажешь. Кто автор? Евтушенко. И с этого момента я узнала другого Евтушенко и заново влюбилась в него.

Image result for евгений евтушенко я оттуда где снег


Через какое-то время меня пригласили почитать стихи на встрече бывших узников концлагерей, среди которых была и моя мама. И дали мне листик со стихами:

.....
Над Бабьим Яром шелест диких трав.
Деревья смотрят грозно,
по-судейски.
Все молча здесь кричит,
и, шапку сняв,
я чувствую,
как медленно седею.
И сам я,
как сплошной беззвучный крик,
над тысячами тысяч погребенных.
Я —
каждый здесь расстрелянный старик.
Я —
каждый здесь расстрелянный ребенок.
Ничто во мне
про это не забудет!
«Интернационал»
пусть прогремит,
когда навеки похоронен будет
последний на земле антисемит.
Еврейской крови нет в крови моей.
Но ненавистен злобой заскорузлой
я всем антисемитам,
как еврей,
и потому —
я настоящий русский!

Я обомлела от этих стихов. Писать о евреях? Да еще ТАК?! Неужели это возможно?! Я читала эти стихи, и они отзывались в моей душе вторым  "Бухенвальдским набатом".


А потом я открыла для себя "Монолог голубого песца". Именно тогда я впервые задумалась о том, что такое свобода и может ли она быть непосильным грузом для человека...

.....................
Однажды, тухлой рыбой пообедав,
увидел я, что дверь не на крючке,
и прыгнул в бездну звездную побега
с бездумностью, обычной в новичке.

В глаза летели лунные караты.
Я понял, взяв луну в поводыри,
что небо не разбито на квадраты,
как мне казалось в клетке изнутри.

Я кувыркался. Я точил балясы
с деревьями. Я был самим собой.
И снег, переливаясь, не боялся
того, что он такой же голубой.

Но я устал. Меня шатали вьюги.
Я вытащить не мог увязших лап,
и не было ни друга, ни подруги.
Дитя неволи - для свободы слаб.

Кто в клетке зачат - тот по клетке плачет,
и с ужасом я понял, что люблю
ту клетку, где меня за сетку прячут,
и звероферму - родину мою.
..............................................



Удивительно, но я помню все эти вехи. С другими поэтами такого единения не было, только с ним. Потому что почти каждое его стихотворение оказывалось для меня настоящим событием. Я взрослела рядом с его стихами. Я шагала по его стихам, как по ступенькам, вперед и вверх. Они помогали мне разбираться в себе, в окружающих, в жизни....


Вот еще одно из важных событий - творческий вечер Евтушенко в Нью Йорке. Это было лет 10 назад. Он читал много своих стихов, старых и новых, рассказывал о себе, раздавал автографы... Но больше всего мне запомнилось с того дня одно стихотворение - "Стеклянный господин". Его совершенно гениально исполнил приглашенный гость - певец и пианист (не помню его имени), работавший в то время в ресторане "Русский самовар", который был основан в том числе и Иосифом Бродским на его нобелевскую премию. На мелодию вальса Андрея Петрова из кинофильма "Берегись автомобиля" Евтушенко написал потрясающие стихи, и этот самый певец потрясающе спел эту песню. Даже не спел - а по-актерски сыграл. Это было невероятно!!! И опять все это совпало с тем, что мучило меня в глубине души...


  Стеклянный господин

Жил был одинокий господин.
Он был очень странный
Тем, что был стеклянный...
Динь, динь, динь...
Он
в звон,
как в доспехи, был одет.
Счастлив или мрачен –
весь он был прозрачен –
был поэт.

«Он – трус!» – так над ним смеялась шваль.
Но просто жаль об эту шваль
разбить хрусталь.
Матюгами, утюгами
и смазными сапогами
все швыряли и орали,
и раздался вдруг печальный
хруст серебряный, прощальный,
хруст, хруст, хруст...

Где тот
одинокий господин?
В гробе деревянном,
вовсе не стеклянном
он один.
Он
звон
спрятал там, где нет ни зги.
Лучше быть убитым, чем живым разбитым
вдребезги.

Тот, кто с хрустальной душой,
тот наказан расплатой большой.
Остаются лишь крошки стекла.
Жизнь прошла.

«Нет, есть другой ответ:
Будет много лет
жить душа хрустальная…» –
шепчет хрустальная даль,
подпевает разбитый хрусталь,
повторяет звенящая синь:
«Динь. Динь. Динь…»



За эти годы было еще очень много его стихов. И мне хотелось, чтобы они не кончались...


...А вчера я возвращалась из отпуска - брала тур по южным штатам Америки. В автобусе экскурсовод, говоря о чем-то, процитировала чьи-то строки:

....и втягивает смерть под колесо,
Как шарф втянул когда-то Айседору.

Потом, на остановке, я спросила ее, чьи это стихи. Они меня здорово зацепили. Она сказала, что не помнит: то ли Рождественский, то ли Вознесенский...

Я стала искать их на интернете -  и нашла.



***
Поэты русские,
          друг друга мы браним —
Парнас российский дрязгами засеян.
но все мы чем-то связаны одним:
любой из нас хоть чуточку Есенин.
И я — Есенин,
          но совсем иной.
В колхозе от рожденья конь мой розовый.
Я, как Россия, более суров,
и, как Россия, менее березовый.
Есенин, милый,
          изменилась Русь!
но сетовать, по-моему, напрасно,
и говорить, что к лучшему,—
                          боюсь,
ну а сказать, что к худшему,—
                        опасно...
Какие стройки,
          спутники в стране!
Но потеряли мы
            в пути неровном
и двадцать миллионов на войне,
и миллионы —
           на войне с народом.
Забыть об этом,
           память отрубив?
Но где топор, что память враз отрубит?
Никто, как русскиe,
              так не спасал других,
никто, как русскиe,
              так сам себя не губит.
Но наш корабль плывет.
               Когда мелка вода,
мы посуху вперед Россию тащим.
Что сволочей хватает,
                   не беда.
Нет гениев —
            вот это очень тяжко.
И жалко то, что нет еще тебя
И твоего соперника — горлана.
Я вам двоим, конечно, не судья,
но все-таки ушли вы слишком рано.
Когда румяный комсомольский вождь
На нас,
     поэтов,
         кулаком грохочет
и хочет наши души мять, как воск,
и вылепить свое подобье хочет,
его слова, Есенин, не страшны,
но тяжко быть от этого веселым,
и мне не хочется,
               поверь,
                  задрав штаны,
бежать вослед за этим комсомолом.
Порою горько мне, и больно это все,
и силы нет сопротивляться вздору,
и втягивает смерть под колесо,
Как шарф втянул когда-то Айседору.
Но — надо жить.
            Ни водка,
                    ни петля,
ни женщины —
            все это не спасенье.
Спасенье ты,
          российская земля,
спасенье —
          твоя искренность, Есенин.
И русская поэзия идет
вперед сквозь подозренья и нападки
и хваткою есенинской кладет
Европу,
    как Поддубный,
            на лопатки.


Это были стихи Евтушенко.

А через час я прочитала в новостях, что его не стало...

Вот так, получается, что даже в этот печальный день, не зная еще о его уходе, я читала именно его стихи и в очередной раз была околдована и очарована ими.


Светлая Вам память, дорогой Евгений Александрович!  Незаменимые - есть! И Вы - один из них...

Related image

Tags: евтушенко евгений, мои комментарии, потери, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment